Pero qué puta... (diálogos conmigo misma: enésimo volumen)

—Jajajajajajajajajajajajaja
—Joder, tronca.
—Lo siento, Niebla, es que es buenísimo...

—No me jodas, Nib, no me jodas.

—Eso también es gracioso, porque es justo lo que te diría él...

—Ay, ay, ay —canturreo con humor.

—Jajajajajajajajaja.

—No, ahora en serio, Nib. No me jodas... ¿cómo es posible? No me jodas...

—¿Que cómo es posible? 

—Sí, joder, mi vida es un puto chiste. Es que de verdad parece esto Cómo conocí a vuestro padre. 

—Hombre, en la serie sabrías que acabas con alguien... cosa que... no es por ser malvada, pero Niebla, esto pinta un poco mal ya.

Sonrío con resignación. Se me escapa media risilla, me sale el aire por el labio cerrado y  me hace cosquillas. Nib sigue dándome caña.

—Era de esperar, joder, ¿no ves lo en paz que estabas? Lo has estado gozando todo el día. Te estabas reiniciando de verdad... Ya te daba igual si el Hobbit llamaba o no, si había venido o no, si vive o muere... Pues algo tenía que pasar, algo tenía que perturbar tú tranquilidad.

—Eso es cierto. Estaba siendo demasiado agradable para ser cierto.

—¿Hace cuánto que no le ves?
—¿A quién? ¿Al Hobbit?

—No, joder, ¿qué te ha perturbado?
—El puto Duendecillo, ya. Pues no sé. Ya ni lo sé, Nib. Pudo ser en Navidad, o  a lo mejor en mayo... Sí, creo que le vi en mayo.

—¿Cuándo enviaste el mail aquel de machota? 

—¿Cuál?
—El que te confundiste y le mandaste también al Hobbit.

—Ah, ese... qué puto desastre... menos mal que no ponía nada explícito, ni el nombre ni nada.

—¿Cuándo fue?
—No sé, pero no lo voy a buscar ahora. Sé que fue antes de Navidad, porque el Hobbit me preguntó por él en la cena de Navidad.

—Ah, pues sí que hace... ¿no te jode que ahora que vuelve a estar soltero no haya dado señales de vida?
—¿TÚ QUE CREES?
—El caso es quejarte, porque si las hubiera dado también te quejarías.
—LA PUTA ESA, NIB, EL TEMA ES LA PUTA ESA.

—Sosiégate, por B. ¿Qué más te da que esté con una puta que con otra?
—Jajajaja. Hombre, la otra no sabemos si era muy puta.

Nib me pone cara de "are you fucking kidding me?".

—Vale, sí, un poco puta sí que era.
—Pero no le llega a LA VOZ ni a la suela del zapato. En puterío, digo. O putez, como te guste más. 

—PUTA VOZ, macho, PUTA VOZ. No se puede volver a su puto país, no, tiene que quedarse aquí a joderme a mí.

—A joderse a tu ex's, querrás decís.

—FUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUU

—JAJAJAJAJAJ

—Al Hobbit no se lo jodió ni se lo joderá... it's something.

—Pero el Duendecillo no se anda con hostias y tú lo sabes, seguro que se la frunge.

—Como si no hubiera un mañana.

—Es que él solo frunge así.

—Calla, tía, que solo de recordarlo me pongo cachonda. Y pensar que pueda tirarse a esa tía... En serio, Nib, piénsalo... No me digas que no es irónico...

—A ver... ¿si se estuviera tirando a cualquier otra te afectaría?
—No... No sé. Yo qué sé, tendría la cosa esa rara que me da cuando lo veo con otra, pero ya.

—Pues ya está, no sé a qué tanta tontería con la guarra esta.

—Coño, Nib, que no, es que no lo soportaría... ¿te imaginas que empiezan a salir? Dios... no podría soportarlo... ¡Que esto no es una puta sitcom! ¿Cuántas tías de 20 a 30 años puede haber en la ciudad?

—No sé... ¿unas... quincemil? Quizás veinte.

—Y tiene que triscarse a esa. ¡A ESA!

—Por B, Niebla, relaja la raja, tía, que no sabes si se la trisca, sólo sabes que la ha añadido como amiga al caralibro...

—Seguro que es ella la que ha solicitado la amistad.

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En serio, es que es muy puta.

En realidad no estoy tan desquiciada (en seeeerio), ni triste ni nada, pero me hace gracia, a la vez que no me hace ni puta gracia. Me monto películas de la nada, pero es porque soy así. Lo del Duendecillo es algo que tengo muy asumido. Hace cuatro años que no le escribo una canción ni un texto. Los últimos words dirigidos a él o rayándome con él son de principios de 2010. Eso es muy indicativo viniendo de mí. Pero joder, es alguien especial. Mucho. Y es que, que esa tía vuelva a "entrar en mi vida" así... agh. Porque lo que sí sé, sin montarme películas, es que si le ha conocido, se sentirá atraída por él. Y esto tiene una potente base científica, o dos:
·Se interesó (¬¬) en el Hobbit.

·Se interesó en el Elfo.

·Se interesó en un chico de mi peña que a mí me pone burra que lo flipáis con patatuelas.

·Un día dije: "cómo me pone ese chico" y me contestaron: "Es con el que se lió la Voz en el jeto del Hobbit; para ella es como para ti el Duendecillo". Eso es como decir que era su debilidad, su amor platónico, etc.

Eso hace la primera base científica: nuestras hormonas se sienten atraídas por los mismos machos. Y aprovecho para decir que si ese tío era su Duendecillo QUE DEJE AL MÍO EN PAZ, por B.
Y la segunda es muy simple: Más del 80% (tirando por lo bajo, eh, en serio) de personas interesadas en el sexo masculino (sí gays también) de entre 13 y 35 años (aprox) que conocen al Duendecillo, se sienten atraídas por él.

Bueno, que ya, que lo dejo, si mañana se me ha pasado. En cuanto lo piense friamente se me habrá pasado. Vamos, que no me importa que el Duendecillo vaya por ahí tirándose a tías (no lo hace, que lo digo como si lo hiciera, pobre hombre), pero me jodería TANTO que tuviera cualquier tipo de relación con ella... AGH.

¿Veis? ¿Veis como sigo siendo Niebla? 

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Y encima tengo destartalada la puta etiqueta del Duendecillo... FUUUUUUUU
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Me entra la risa. Ay de mí. No me lo tengáis en cuenta. Son las 4 de la mañana casi. Y esto es Ice From Hell. Esta es su esencia.

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